Сейчас систр тремя сообщенями передала всю мою жизнь. Она просто написала Эйну:
- Лом спит или пьёт?
- Ни то и ни другое.
- Работает?
У Коли это получилось одной фразой: "Ты хернёй страдаешь."
Но я вообще не про то. Пересмотрел я этого "Господина Никто". В этот раз мне понравилось больше, чем в прошлый (хотя, может это всё из-за пива). И довольно популярна цитата оттуда: "В шахматах это называется "цугцванг", когда оказывается, что самый верный ход - никуда не двигаться." Я немного загуглил, это реальный термин, но я так и не понял, можно ли в шахматах реально не делать ход. В общем, википедия говорит, что цугцванг - это когда каждый твой ход только ухудшает ситуацию. Но сейчас у меня такой цугцванг, как в фильме: самое лучшее, что я могу сделать - это ничего не делать. Не то чтобы я не хочу ничего делать, каждый раз на работе я думаю, что нахуй эту работу, я или уволюсь, или переведусь на другую точку. Я понимаю, что не могу этого сделать. Нет, я могу поговорить с Леной, по крайней мере перевестись мне разрешат. Но этим я ничего не добьюсь. Нет, я перестану мозолить Эльдару глаза, он перестанет мозолить глаза мне, и в конце концов мы просто забудем о существовании друг друга. Это то, чего я хочу? Нет. Я могу ему всё рассказать, я могу это сделать десятками разных способов: хоть признаться в любви (нет, я ещё не решил), и это тоже создаст выбор, как ему признаваться. Я могу высказать ему всё, что у меня на душе. Даст ли мне это что-нибудь? Нет. Я хочу до него просто дотронуться, дотронуться, блядь, до человека с которым разговариваешь (мы начали разговаривать, причём не только о работе и не перекидываться парой фраз, это огромный прогресс, на самом деле), которому передаёшь зажигалку. Я никогда не думал, что это будет так сложно. Просто. Дотронуться. Кончиками пальцев. Соприкоснуться плечами. Что-нибудь. Что-нибудь, блядь, хоть что-нибудь. Только что мне это даст? Ни-че-го.
И в итоге, что я могу? Только одно сплошное нихуя. Я ничего не могу сделать. Только ждать. Чего я жду? Я не знаю. Я просто бессмысленно жду то ли у моря погоды. то ли проплывающего трупа врага. Передо мной куча развилок, десяток дорог, и среди них я не вижу правильной. Вроде, мне становится лучше (хотя в данный момент я пью третью бутылку пива, думаю, пойти ли за четвёртой (или идти на работу в смену Эльдара и говорить, как мне плохо без него), раскачиваюсь на диване и хочу плакать), я больше думаю, у меня появляется больше вариантов действий, и ни одного правильного. И мне остаётся только одно: ждать. Надеяться. И больше ничего. И это просто добивает.
И я вижу, что он на меня смотрит. Просто смотрит. И я просто это вижу. Но что я могу?